Inmunidad

Ayer volví a cruzarme con el Ex-ex: es decir el ex anterior a mi actual, a quien, por practicidad, llamaremos Ex al cuadrado (Ex2).
Aunque la relación que tuve con Ex2 duró apenas unos cinco meses, fue la que más que costó superar. No creo haber estado enamorada de él, sino más bien obnubilada: era hombre muy alto, muy guapo, ojos claros, hoyuelos en las mejillas y físico de nadador. La primera vez que lo vi desnudo comprendí que había excedido la cuota de lomo que me correspondería en la vida, y que de allí en adelante me podrían tocar hombres buenos, hombres simpáticos, hombres bellos a su manera, pero de esta manera, seguro que no.
Para completar el cuadro, Ex2 es muy serio y de pocas palabras: por supuesto, yo confundía inexpresividad con misterio, y rellenaba sus silencios con pensamientos profundos y sentimientos que suponía bullían en su interior. Cuando por fin cortamos (mientras su entusiasmo decaía, aumentaba mi nivel de demanda, lo que redundó en que él me pidiera un tiempo y una semana más tarde yo, llorando, tuviera que decir no puedo más) caí enferma, en cama, con una fiebre altísima que los médicos no sabían a qué atribuir. Como había tenido fiebre alta sólo dos veces en la vida, estaba aterrorizada, y me sentía la protagonista de una novela de Jane Austen pronta a morir de amor.
Digamos que no me morí nada, pero que igual lo lloré varios meses, y con el tiempo entendí que él nunca se enteró de quien era yo y que ni se había tomado el trabajo de conocerme. De todos modos, Ex2 viene a dar clases una vez por semana a la facultad que queda frente a mi casa, por lo que una vez cada tanto no tengo más remedio que cruzármelo.
Hasta hace un par de meses, cada vez que lo encontraba era como ver al Anticristo: si él no me veía, evitaba cruzarlo de frente, y si él me veía y frenaba a saludarme (un saludo torpe, algo culposo y, demás está decirlo, muy escueto) yo contestaba con monosílabos, miraba todo el tiempo el reloj y fingía estar muy apurada.
Ayer, en cambio, la que frenó fui yo, lo saludé, sonreí, me despedí, y crucé la calle con la satisfacción de un descubrimiento. Este hombre por el que había llorado tantas noches ahora me era completamente indiferente: me pareció desgarbado, desteñido, y los hoyuelos le daban un aire a Kiko del Chavo del Ocho.
Quizás todo era cuestión de poner a un Ex de por medio, que él ya no fuese más El Ex sino el anterior, darle un lugar inferior en el podio, o incluso sacarlo del podio a escobazos.
Ahora, si me lo llego a cruzar a Ex, ahí sí, seguro que me muero.